-No entiendo tu regreso.
-¿Qué parte no entiendes?
-Te vas sin despedirte, sin una carta, mensaje, recado. Te desapareces durante un tiempo, sin más noticia de tu que las conversaciones con don Cristóbal.
-Si me hubiera ido, habrías estado extrañándome.
-¿Y no podías darme esa libertad?
-No lo había visto de esa forma. Supongo que no, no quería.
-¿Y te has preguntado por qué?
-¿Por qué qué?
-Por qué no lo veías de esa forma.
-Creo que porque siempre he hecho las cosas pensando en mi, en lo que a mí me haría daño. Quizás si hubiera pensado en ti, me hubiera despedido.
-Ojalá sepas lo poco lógico que suena eso. Pensé que no volverías.
Pero acá estoy, ¿no? ¿No te complace que haya vuelto?

[...]

-Te odiaba. Durante tres años te odié por haberte ido. Pero te recordaba y hablaba solo imaginando que escuchabas mis palabras, que compartías mis emociones.
-Suena lógico.

[...]

-Compartía tus emociones. Las comparto aún, quizás. Pero ya no somos niños.
-Somos más niños que nunca, Franklin. Somos tan niños que da asco.
-Es difícil ser niño. Cuando eres hombre sabes que lo que hagas te hará bien o te cagará. Pero cuando eres niño... nada importa. La inocencia te puede volver loco, la inocencia con consciencia es lo peor. Prefiero no serlo.
-Se acabó.-